viernes, 23 de abril de 2010
ALABANZA DE LOS LUGARES HORRIBLES
¡Oh rotondas de rala vegetación
inmensos párquines,
anodinas intersecciones,
patios de edificios estatales!.
¡Oh iglesias de los setenta,
fuentes en intento de modernidad,
mobiliario urbano en decadencia!.
¡Qué sería de vosotros lugares horrendos
sin las debilidades humanas
de las que sois escenario,
besos, trapicheos, risas, nacimientos,
y coches funerarios!.
miércoles, 14 de abril de 2010
VERSOS PARA BONNIE PARKER
Disparando versos
contra los hombres de la ley
te hiciste diosa,
una diosa huyendo
de los perros uniformados
y tu cuerpo hasta entonces
mercancía
de chulos y empresarios
se transformó en tesoro,
en tesoro magullado,
nunca volviste
a temer a la muerte
pues la muerte es mejor
que el grasiento sórdido
fracaso.
Tú y Clyde
cumpliendo y reventando
el sueño americano.
jueves, 1 de abril de 2010
CIUDAD REFLEJO, NO CIUDAD DE VACACIONES
No es la lluvia
lo que hunde a la ciudad
en su reflejo,
es la tristeza que sudan
los televisores
¿me pasas una cucharilla?
¿que tal el trabajo?
Son las palomas
mensajeras de un universo
en decadencia,
del eterno estado apocalíptico.
Desde que inventamos a dios
no hablamos de otra cosa.
Creo que hoy no echan el partido.
Y las ciudades ajenas
beben de la idea de ciudad
y la vanidad se materializa
en los autobuses,
en las relucientes inmobiliarias,
en los pretenciosos modernos
restaurantes.
¡y su hija!, con quince años
y preñada de un indio o un
pakistaní o dios sabe lo que será
ese muchacho.
Una cosa es libertad
y otra libertinaje.
La ciudad atmósfera enferma
transcurre en su camino
hacia la noche,
la noche perfecta máscara,
poder transformador
de espacios anónimos.
Creo que mañana será un buen día.
Si, hasta mañana ciudad,
amor,
destino.
lo que hunde a la ciudad
en su reflejo,
es la tristeza que sudan
los televisores
¿me pasas una cucharilla?
¿que tal el trabajo?
Son las palomas
mensajeras de un universo
en decadencia,
del eterno estado apocalíptico.
Desde que inventamos a dios
no hablamos de otra cosa.
Creo que hoy no echan el partido.
Y las ciudades ajenas
beben de la idea de ciudad
y la vanidad se materializa
en los autobuses,
en las relucientes inmobiliarias,
en los pretenciosos modernos
restaurantes.
¡y su hija!, con quince años
y preñada de un indio o un
pakistaní o dios sabe lo que será
ese muchacho.
Una cosa es libertad
y otra libertinaje.
La ciudad atmósfera enferma
transcurre en su camino
hacia la noche,
la noche perfecta máscara,
poder transformador
de espacios anónimos.
Creo que mañana será un buen día.
Si, hasta mañana ciudad,
amor,
destino.
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