VERSOS PIRATAS

Ayer leí en la réplica del galeón de Sir Francis Drake, aquel pirata amado por la corona británica gracias a sus esfuerzos por esquilmar al pobre gran imperio espańol, no faltó ron ni amable público inglés ni un recuerdo para mis compańeros poetas riojanos, para ellos y para todo el mundo este poema.

MEETING

me encuentro con tu alma vacía
y no se que decir,
que besarte es sumergirse en el mar
donde duermen lo olvidados imperios
que tocarte es tocar el cielo
y caer.

OBSERVA, ES ORIENTE

mira la hoja verdinegra
ocupar el aire
antes de acariciar
la piel del agua,

no hay otra forma
de entender la poesía.

PARA SER SINCERO DEBERIA NO SER YO

incendiemos todos los corazones
que la muerte reine única dama,
tenemos la poesía
y debemos aprender a utilizarla,
poemas bomba fragmentando
las pétreas caras,
poemas ola limpiando
la mugre institucionalizada.

ALBERTI 2.0

Háblame del mar
banquero
del mar de lágrimas
en las cuentas de ahorros
de los obreros,
dime como es dormir
soňando con el mar
sabiendo
de toda esa gente sufriendo
para que tu te puedas baňar.

ANTIGUO REINO OLVIDADO

yo tenía un castillo
y un puňado de princesas
y dragones terribles
y un foso lleno de incautos
ahora solo tengo mis recuerdos
la mancha de la salsa
en los platos.

POR ESO

Por eso,
por el temblor dentro,
por la belleza
decadente
he inventado
invento
con las mismas palabras
con las únicas palabras que conozco
mundos
jaulas
mares
todo.
Por eso,
porque aveces demasiadas veces
me disculpo ante el injusto dios de las verdades
no afirmo
aunque resulte imposible
a estas alturas.

CIRCULAR N ∞

si vuelvo a creer
es porque olvido la razón
que me hizo dudar.

Klimt

'Danae' Egon Schiele

Klimt duerme mal en la estancia dorada, ataviado con su bata observa su perfil en un
espejo bizantino,
Cualquier forma murmura merece ser enmarcada al menos en un recuerdo.,
No es poesía se repite,
la poesía es un fenómeno parecido
al relámpago.

Dana, su amante pelirroja duerme plácida, el viento de Viena eriza su piel maculada
por un cosmos rojizo,
con cada inspiración su espalda se curva activando el mecanismo del mundo,
Gustav la observa, se observa, paladea la quietud de su tarea.
Siempre debería ser de noche para entender el lenguaje de los gatos afirma y en

el fondo de la copa labrada se quiebra el vino blanco aleman moteando de reflejos de sol pálido las paredes.

EL CONTRATO

dibujo de Hokusai, el sueno de la mujer del pescador

voy a beberme tu alma
y aunque se acabe el hielo
voy a bebérmela
con el caliente abrazo en los labios
de la lengua primitiva,
podrán juzgarme
sobre lo estético
y vomitaré entonces
estas mismas caricias,
todo y nada he conquistado
queda dicha la mentira.

MILLONES DE POEMAS

millones de poemas para decir
que la muerte es un caballo,
que la noche en el espejo
es un lago quieto
con apagadas luciérnagas,
que un cuello blanco
es la respuesta
a las ganas de sangre,
que muchos diamantes
dormitan para siempre
en el fango
que crear es creer en lo imposible
y abrazarlo.

CUATRO LINEAS

Mi cabeza esta llena de sapos

nunca estuvo mejor mi cabeza,

me apasionan los gorriones estallados*

a veces odio a Garcia Lorca.

* en uno de sus relatos Carmen Beltran dice algo sobre un gorrion muerto.

DE LA TRISTEZA

Mi tristeza no se distingue
de la tuya
varía quizá el modo
en el que la cuento,
lo interesante es tal vez
cambiar el argumento,
darle paso a la luz,
llenarlo todo de esperma.

SHUNT

tonight y tomorrow en Shunt, un lugar cavernoso al lado de london bridge recitare'cinco poemas en una especie de experimento llamado salon du the, los poemas son homenajes a personalidades o artistas que me han obsesionado durante un tiempo, quizas demasiado tiempo, por eso estan escritos en primera persona y traducidos al english por Margarita, mi lengua particular, dejo aqui una muestra y recuerdo que los actos del salon du the comienzan a las 19:30, si alguien esta en Londres y quiere la causalidad que lee este blog ( jaja ) le invito al evento, abrazos

ALEJANDRA PIZARNIK
Ya no hallo en el ladrido
justificación a mi miedo antiguo,
miedo mineral
o de estepa desolada,
el ardor dentro de mi pecho
dota de elasticidad
a mi supuesto frágil corazón
y la máquina prosigue convulsa,
se que la oscuridad me acariciará
como dedos o sábanas,
me procuraré la muerte que necesito